Еще вулкан рокочущим баритоном не возвестил начало нового дня, и пламя Стриагорна лишь рождалось в тени ночи, заливая огнем рассвета небосклон, в окно мое залетела ручная мышь атша, неся в лапах свернутый папирус.
Мышь я убила. Нечаянно. Спросонья.
Разжав когтистые, сведенные предсмертной судорогой, лапы, вынула письмо. Но, осознав, что морфей, властелин сна, сильнее любопытства, вернулась в пастель.
Под окном уже вовсю стрекотали светлячки Зиги и от деревни доносились манящие звуки сечи, когда я вновь открыла глаза. Потягиваясь, как молодая тигрица на солнышке, и, медленно обводя свое жилище взглядом, я не мало была удивлена трупом крылатой твари, но лежащее на столе письмо освежило мне память.
Обгоняя свое собственной любопытство, я проворно вскочила с ложа, вскрыла печати бурой лавы и…расплылась в улыбке.

Письмо было адресовано нашему имениннику! Дяде Ману, как называли его в поздравительном стихотворении маленькие магмарята.

... Читать дальше »